Тсссс, тише, тишина...

Снег летит и не касается земли...

Хрустит под ногами легкая полоса белой дороги...

Город зовет и отпускает...

Ультрамариновый вечер...

Далекое небо... уходит в никуда...

Он идет, переступая через часы...

Он идет медленно - для него секунды, для нас - часы и дни...

Он идет, улыбаясь. Он несет в руках хрустальный шар, в котором сыплет белый снег...

По городу несутся елки...

Нарастает шум. Он идет, и мы услышим...

И, наверное, есть что-то в этом бородатом старике, что мы все начинаем мечтать. Простое желание человечества начать жизнь с понедельника раз в 365 дней может исполниться. И каждый верит...

А Он идет, снег летит - наш белый наркотик, вдыхая его мы погружаемся в эйфорию сказочного сна, где перед глазами головокружением проносятся яркие краски подарочных лент, улыбки друзей, спиртовой запах утра...

Потом дурман пройдет, у кого-то будут ломки...

А он будет смотреть, смеясь, держа в руках хрустальный шарик, раз в 365 дней опрокидывая его, чтобы шел снег... наркотический снег...